comme une vieille démangeaison de
scrofuleux qui ne saurait résister
quelques instants à l'envie de se
labourer la chair.
Là, c'est la mémoire.
Je sens à peine sorti de mon lit, de
ma maison que la peur me taraude.
Ah! les grands voyageurs qui
baroudaient à vide devant les trains en
partance, et qui seraient toujours prêts
à sauter dans n'importe lequel,
pourvu qu'il s'éloigne bien vite de lui
et qu'il aille vers ses rêves.
Moi j'ai toujours eu mes rêves dans mon
sac et je ne fais que les rendre encore
plus malheureux en bougeant.
Mais c'est un jeu. Ce n'est encore
qu'un jour où je ponte à la fois en tenant la banque.